10.09.2012 в 08:56
Пишет Морга:Баллада о князе смерти
Пишет Blairs:
Пишу сюда первый раз =) Да не будет он комом. С радостью выслушаю любое мнение. Стих написан в 18 лет в 2010 году =) Свежачка пока что нету(
Баллада о князе смерти
К отголоскам шагов по пустым коридорам
Здесь давно все привыкли, как к крысам и грязи.
В цитадели сердец в страхе скрипнут затворы,
Но растает в ночи поступь черного князя.
Он пройдется с усмешкой по пышности залов
И с портретов Великих смахнет седину.
Пыль забвений всегда малодушных спасала
От стремления выйти на битву к врагу.
Темнота спрячет тех, кто сражаться не в силах,
Тех, кто доблесть загнал в казематы души.
В сладострастии битв нету места для хилых,
Ведь их лоб слишком слаб для удара пращи.
Серый конь, порождение лунных видений,
Встретит князя у врат, ткнувшись носом в плечо.
Только в Виттовой пляске закружат селенья
От цепей на холмах погребальных костров.
И лишь с теми, кто венчаны алым рассветом,
Смерть, как в детских забавах, затеет орлянку.
Доверять свою жизнь поворотам монеты
Так не ново бойцам на полночных стоянках.
Здесь тупятся клинки о черненые латы,
Тут пылает эфес молибденовой стали,
И стекает доспех раскаленным булатом
От пожаров сердец, не ведавших печали.
Её ведает только полночное поле,
Пестрым саваном трав укрывая тела.
Зубоскалят глупцы в катакомбах покоя:
Смерть не ходит туда, боясь перепачкать коня.
URL записиПишет Blairs:
Пишу сюда первый раз =) Да не будет он комом. С радостью выслушаю любое мнение. Стих написан в 18 лет в 2010 году =) Свежачка пока что нету(
Баллада о князе смерти
К отголоскам шагов по пустым коридорам
Здесь давно все привыкли, как к крысам и грязи.
В цитадели сердец в страхе скрипнут затворы,
Но растает в ночи поступь черного князя.
Он пройдется с усмешкой по пышности залов
И с портретов Великих смахнет седину.
Пыль забвений всегда малодушных спасала
От стремления выйти на битву к врагу.
Темнота спрячет тех, кто сражаться не в силах,
Тех, кто доблесть загнал в казематы души.
В сладострастии битв нету места для хилых,
Ведь их лоб слишком слаб для удара пращи.
Серый конь, порождение лунных видений,
Встретит князя у врат, ткнувшись носом в плечо.
Только в Виттовой пляске закружат селенья
От цепей на холмах погребальных костров.
И лишь с теми, кто венчаны алым рассветом,
Смерть, как в детских забавах, затеет орлянку.
Доверять свою жизнь поворотам монеты
Так не ново бойцам на полночных стоянках.
Здесь тупятся клинки о черненые латы,
Тут пылает эфес молибденовой стали,
И стекает доспех раскаленным булатом
От пожаров сердец, не ведавших печали.
Её ведает только полночное поле,
Пестрым саваном трав укрывая тела.
Зубоскалят глупцы в катакомбах покоя:
Смерть не ходит туда, боясь перепачкать коня.